Привет, Гость! Тут сидела, думала… Иногда хочется поговорить с самой собой, чтобы что – то понять, в чем-то разобраться. Но, согласись, сидеть и тупо с собой беседовать где-нибудь на скамеечке в парке, под лай собаки, требующей срочняком кинуть ей мячик, который она тут же притащит назад – как-то не кошерно. Потом вспомнилось – народ активно ведет ЖЖ, а я что, не люди?! Если всем надо – то, значит, и мне надо тоже. Причем, позарез. Наверное, смешно – не наобщалась. Иногда прихожу домой, хочется окна и двери изнутри забить и телефоны повыкидывать. Так нет же, туда же…
Участвую в одном конкурсе прозы. Сейчас сидела, читала представленные рассказы. Почему у большинства они плохо заканчиваются? Неужели авторы не наелись еще серостью нашей жизни? Почему даже в творчестве используются мрачные краски, апокалипсис, суицид? Ведь можно же помечтать о чём-то прекрасном и ненавязчивом? О прибое, ласковых солнечных лучах, о том, что мы всё-таки сможем найти общий язык с нашей природой, и тогда мы не будем гадить ей, а она – нам?

Ну, здравствуй, гость! Не знаю, каким ветром тебя занесло, но знаешь, я рада тебя видеть. Иногда так приятно, посидеть за чашечкой фффкусного чая, поболтать. Вроде бы и ни о чем, но на самом деле обо всем. Как со случайным попутчиком. Я тебя не знаю, ты меня не знаешь, и мы никогда в этой жизни больше не пересечёмся.
Вечер вообще такое время, когда наружу выползают какие-то бредовые мысли: о ветре что за окном поет свою нудную песню, об опавших листьях, которым, наверное, так хотелось жить. Как думаешь, Гость, что чувствует листок, когда отрывается от дерева и летит куда – то вдаль, гонимый ветром? Быть может, он верит, что там, дальше, лежит какая-нибудь волшебная страна, где он сам станет деревом? Каким-нибудь кипарисом… Или он думает о том, что там, где он упадет, никогда не будет холода, дождя и этой промозглой мерзости, которую принесла эта осень? Мне почему – то совсем не хочется верить, что листья не думают, что у них нет души. И очень – очень их жалко.